Una breve reseña de "Ópalo Negro" cuya introducción podéis encontrar en "PRESENTACIÓN"
Otro día más.
Miro de reojo el despertador... son más de las once... menuda
resaca. Intento poner en orden mis pensamientos, pero tan sólo
afloran imágenes desgastadas e inconexas. Una tras otra forman un
puzle abstracto y sin sentido; Ópalo Negro, Bazir, Boris.
Seguro que todos ellos tienen una razón de ser, pero ahora mismo soy
incapaz de razonar sobre ello.
Compruebo la
bandeja de entrada del teléfono móvil: un par de mensajes basura de
promoción y un inquietante Nos vemos donde siempre de mi
mejor cliente, mi único cliente, Boris.
¿Qué
querrá este hijo de puta? Es el primer pensamiento que se me
viene a la cabeza. Me incorporo y deambulo por la habitación; la
ropa esparcida por el suelo y una caja con restos roídos de pizza
son el mudo testigo de una de mis anodinas noches de solterón
borracho.
Siento que
tengo un agujero en el estómago, algo parecido al hambre. Me visto a
toda prisa, rebusco en el único cajón del aparador que adorna el
vestíbulo hasta encontrar las llaves de mi viejo Talbot y el 22 del
que, últimamente, no me separo.
Salgo a la
calle; el flujo y reflujo de una muchedumbre abstraída me
desconcierta por un segundo. A mi cabeza acuden retazos de
conversaciones incoherentes... árabes, sudamericanos, manadas de
chinos armados con la última tecnología en fotografía.
El bar hace
esquina con un callejón que conduce directamente al Puerto Olímpico,
como si anduvieras por un túnel que traspasara el umbral de la
vulgaridad y te pusiera a las puertas de un hermoso loft con
vistas al mar.
En el interior
huele a sudor y a lágrimas. Es un olor peculiar que combina las
distintas fragancias que componen la miseria humana; putas, viejos
marineros en tierra y contrabandistas de opereta que se aíslan así
mismos a través del vidrio desvaído de un culo de vaso. Respiro
hondo y me siento como en casa.
Boris es
inconfundible. Rubio, alto y con una cicatriz que le deforma la cara;
sonrisa de payaso. Está sentado en un ángulo solitario del bar, ha
despedido con la mano a una vieja arrugada que se le acercó con
ganas de marcha: una mamada, guapetón. Fue lo que alcancé a
oír, después la oí gruñir maldiciendo su suerte y la del cabrón
que la dejó preñada. A juzgar por la pinta de la ramera, aquello
debió suceder al menos cien años antes.
Quiere saber
que he averiguado. Nada.
Mi contestación
no le agrada demasiado; me echa en cara la pasta que se ha gastado y
lo peligroso que puede ser tocarle los cojones. Como si yo no lo
supiera.
Boris Mijail
Lokutov, ex miembro de las fuerzas especiales del ejército
soviético. Se ve que los aires de modernidad de la Perestroika y
el fin de la mano libre después del fracaso en Afganistán le
“obligaron” a darle una nueva perspectiva a su vida. ¿Por qué
iba a dejar de aprovechar sus innatas habilidades? Aplicadas a otro
tipo de actividades podían ser una lucrativa fuente de ingresos. De
eso mismo se trataba en aquel momento: gastos, ingresos y beneficios.
El tal Boris tenía una puta calculadora en la cabeza y una Glok
bajo el sobaco.
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