Foro para escritores de Bubok

Tao Te King, Lao Tse (s. VI a.C.)

Yo, Claudio de Robert Graves.

Ésta es una historia confidencial ¿Pero quiénes, se preguntará, son mis confidentes? Mi respuesta es: la dirijo a la posteriedad. No me refiero a mis biznietos ni a mis tataranietos. Me refiero a una posteridad remotísima. Y sin embargo tengo la esperanza de que ustedes, mis eventuales lectores de la centésima generación futura, o de más lejos aún en el tiempo, sientan que hablo con ustedes en forma directa, como si fuese un contemporéneo, como a menudo Heródoto y Tucídides, muertos tiempo ha, parecen hablarme a mí.

Una magnífica reflexión sobre el orígen y el destino de lo que escribimos.

RAZÓN DE AMOR

Nadadora de noche, nadadora
entre olas y tinieblas.
Brazos blancos hundiéndose, naciendo,
con su ritmo
regido por designios ignorados,
avanzas
contra la doble resistencia sorda
de oscuridad y mar, de mundo oscuro.
Al naufragar el día,
tú, pasajera
de travesías por abril y mayo,
te quisiste salvar, te estás salvando,
de la resignación, no de la muerte.
Si te rompen las olas, desbravadas,
hecho su asombro espuma,
arrepentidas ya de su milicia,
cuando tú les ofreces, como un pacto,
tu fuerte pecho virgen.
Se te rompen
las densas ondas anchas de la noche
contra ese afán de claridad que buscas,
brazada por brazada, y que levanta
un espumar altísimo en el cielo;
espumas de luceros, sí, de estrellas,
que te salpica el rostro
con un tumulto de constelaciones,
de mundos. Desafía
mares de siglos, siglos de tinieblas,
tu inocencia desnuda.
Y el rítmico ejercicio de tu cuerpo
soporta, empuja, salva
mucho más que tu carne. Así tu triunfo
tu fin será, y al cabo, traspasadas
el mar, la noche, las conformidades,
del otro lado ya del mundo negro,
en la playa del día que alborea,
morirás en la aurora que ganaste.

                      Pedro Salinas

Mujeres que corren con los lobos, Clarissa Pinkola Estés

Los Demonios (título original: Besy) (1872), F. M. Dostoyevsky

"-Estoy obligado a expresar mi incredulidad -dijo Kirillov paseando por el cuarto-. Para mí no hay idea más grande que la de Dios no existe. La historia está de mi parte. Todo lo que el hombre ha hecho es inventar a Dios para vivir y no tener que matarse: en eso consiste hasta ahora la historia universal. Yo soy el único en la historia universal que por primera vez no ha querido inventar a Dios. Que lo sepan de una vez para siempre.
, pensó Piort Stepanovich con alarma.
-¿Y quién va a saberlo? -dijo azuzándole-. Aquí no hay nadie más que usted y yo. ¿Quizá Lipuntin?
-Todos deben saberlo. Todos lo sabrán. No hay nada secreto que no acabará divulgándose. Él lo dijo -y con entusiasmo febril señaló con un dedo una imagen del Redentor ante la que ardía una lamparilla. Piort Stepanovich perdió por completo los estribos."

-Bien. Usted me ha preguntado hace un momento cómo podría adaptarse a un ambiente anormal sin perder el juicio. -Mientras hablaba, el doctor se incorporó lentamente y se dirigió a un armario de cristal lleno de medicinas-. Sin embargo, encuentro que su caso es contradictorio. Un ambiente lo crean las personas que viven en él. Por eso, usted es una de las personas que están creando ese ambiente anormal. Por consiguiente, si su ambiente es anormal, usted también debe ser anormal.

Al hilo de la propuesta de lectura de Pelagio: "Las aventuras del joven soldado Svej". 

"De la pobre fulana de la autopsia se decía que la mayoría de sus clientes sólo la reconocerían en la calle si caminase acostada o sentada en un bidé".

(...) ¿Y qué decir de ese cabrón de Kennedy? Fue él quien dio luz verde para el asesinato de Trujillo en 1961y pidió que la CIA llevara armas a la isla. Mala movida, capitán. Lo que a los expertos en inteligencia se les pasó decirle a Kennedy fue algo que todo dominicano, desde el jabao más rico de Mao hasta el más pobre güey en El Buey, del francomacorisano más viejo al carajito en San Francisco, sabía: quien matara a Trujillo -y también su familia- sufriría un fukú tan terrible que, en comparación, haría parecer un jojote el que le cayó al Almirante. ¿Quieren una respuesta final a la pregunta de la Comisión Warren sobre quién mató a JFK? Dejen que yo, su humilde Observador, les revele de una vez y por todas la Sagrada y Única Verdad: no fue la mafia, ni LBJ, ni el fantasma de la fokin Marilyn Monroe. Ni extraterrestres, la KGB o algún pistolero solitario. No fueron los hermanos Hunt de Texas, ni Lee Harvey, ni la Comisión Trilateral. Fue Trujillo; fue el fukú. ¿De dónde coño piensan que viene la supuesta Maldición de los Kennedy?

"Al examinar su juventud, Jenofonte encontraba que había sido, más que nada, una sucesión de decepciones, sufridas unas de golpe, como portazos del destino que revocan lo que deseas, otras poco a poco, en esa silenciosa negación que es la rutina cotidiana, cuando los días pasan y las esperanzas se retrasan".

Os pongo en antecedentes; el joven Tiberio Claudio Nerón Germánico y esto y lo otro y aquello... conversa con los historiadores Livio y Polio en una biblioteca de Roma.

Se esfumaba todo lo acopiado a lo largo de los decenios. Las manos rechazaban el trabajo. Pero en primavera, cuando la estepa célibe se tendía bajo los pies, sumisa y lánguida, la tierra atraía al abuelo, le llamaba por las noches con llamada muda pero imperiosa. Sin poder resistir, enganchaba los bueyes y marchaba a surcar la estepa con la hoja de acero y a sementar de gruesos granos de trigo su insaciable entraña negra.