Como acertadamente me señala Idelosan, debo advertir, y advierto, a los lectores de este hilo, que la opinión literaria que hago sobre la novela de Bizarro, destripa, desde las primeras líneas, el desenlace de "El exilio de Amún Sar". Quien desee saborear las exquisitas sorpresas que contiene, no debe de leer ésto. Lo siento. Siempre malvado. No puedo dejar de ser Salazar.
Rasún, el protagonista, es el hijo de un campesino en el antiguo Egipto. Pero nada de oropeles, ni de fastos, ni de lujos faraónicos ni piramidales asoma lo más mínimo en el relato. Al contrario. Una densa atmósfera de realismo suburbial, emocional, no documentalista, y sin embargo, escalofiantemente intensa, empapa la novela desde el principio. Porque el otro factor determinante en la caracterización del estilo es la sensación de soledad. De Rasún. Como la sensación de soledad que todos imaginamos que debe de tener Dios, y no es un comentario alocado o pretencioso, no, se entiende perfectamente al llegar al final. Rasún es Dios. El atrevimiento de Bizarro deja boquiabierto al lector, pero el segundo milagro llega a continuación; lo hace creíble. Su narración está a la altura del argumento. Por eso también tiene un significado imprescindible el origen social de Rasún; lo más bajo, la casi nada humana, en un mundo olvidado, sin apenas culturizar. De ahí sale el Todo, el Rasún que se sumerge, que se hace parte del oráculo y que sale de él miles de años después. Bizarro, soberbio, dispara alto y lleva de la mano al lector a esta soberbia altura sin esfuerzo. Ese es su gran mérito.
Obligado a matar en defensa propia con trece años, Rasún descubre que mata con facilidad, aunque no le gusta. No es un psicópata, pero se observa a si mismo con la perplejidad sincera de alguien honesto a quien le gusta escuchar más que hablar. Tampoco hecha de menos a su padre, aunque le respeta, y huérfano de madre, se alista en el ejército del faraón. Uno más. Es elegido por un soldado amigo para que le acompañe como vigilantes de un exiliado; Amún Sar. Aunque la misteriosa descripción del poderoso Amur puede hacer pensar al lector que se trata de una especie de sórdido marqués de Sade, al principio, pronto se descubre la verdadera naturaleza mística y malvada que lo alienta. E intercalado con ese sendero hacia el descubrimiento más soledad; esclavas a las que el autor no llama esclavas, sino asistentas, Kipa y Klápora, utilizadas sexualmente por su amo, y predispuestas a entregarse a los dos soldados. Asuzami, el compañero de Rasún, con quien viaja a la casa donde vive exiliado Amún, acepta y disfruta de la carnalidad de la segunda, pero el protagonista rechaza fornicar con Kipa, aunque la aprecia, y la desea. También la ayuda a escapar cuando su amo la ordena que aborte. Y medita con frecuencia sumergido entre las inquietantes estatuas que rodean al magnate al que les han ordenado vigilar. La muestra de la realidad es impecable; la de Rasún; con preguntas sin contestar, con hechos casuales, con caminos que no van a ninguna parte, a veces sin aparente sentido, pero todo, todo, dibuja con claridad unos ojos honestos, en soledad, sin victimismo, que desconfían de Amún con la certeza con la que se respira la verdad.
Y entonces comienza lo fantástico. Pero no hay salto al vacío. Simplemente continúa el relato. Ese viejo milagro literario vuelve a repetirse, interminablemente, milagrosamente. Y bizarro lo consigue. El ambiente documentalista y aislado hace de trampolín a una oscura y profundísima caverna, bajo la casa de Amún, a donde éste baja regularmente a beber de la sabiduría de un místico oráculo al que el autor denomina El Metálico. Más aún. Una gigantesca serpiente lo guarda y Amún le lanza víctimas gratuitas para entretener a la bestia lo suficiente como para acercarse al tótem, leer sus misterio y huir de nuevo a la seguridad de su casa. Más aún. Rasún, aunque para todos esta prohibido tocar el Metálico, puede tocarlo, y entra dentro y se funde en él. Sólo pensamiento. En la más profunda expresión de la palabra pensamiento ¿Más aún?
Muertes violentas a manos de unos monstruos escalofiantemente bien descritos, los Hombres de Piedra, y enfrentamientos descomunales contra la serpiente y posteriormente el dragón que custodian el oráculo son las antesalas de la fusión mística de Rasún. Y más aún.
Durante la última parte de la novela el protagonista es pensamiento. Puro pensamiento. Pensamiento ¿divino? Un espectáculo narrativo de fuegos artificiales en el que al final grandioso sigue un final superior y más bonito. Rasún vuela entre la contemplación de la realidad a través de la materia y el tiempo, y seguimos oyendo su voz y reconociendo al personaje. Y creyéndolo. Hasta que sale del tótem y vuelve a nuestra realidad hecho carne miles de años después.
Y entonces uno, leyéndolo, se da cuenta de que el prepotente y el soberbio es el lector facilón, como yo, porque esperaba que al final Rasún se manifestase en nuestra realidad actual como Jesucristo o Buda o Mahoma. Nada de éso. Creíble hasta el final, desde la inmensísima altura que coge el relato, Bizarro lo cierra con el protagonista en soledad vocacional, mirando perplejo y preguntando. No hay descenso. Una línea de vida más recorriendo el universo. Nada más. Nada menos. Aunque en esta ocasión la línea recorre territorios de diversos universos.
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