Nosotros
Es difícil escribir un NOSOTROS cuando uno no se siente formando parte del grupo.
Somos un heterogéneo y amorfo conjunto de plumas escribiendo en un mismo lugar por muy diferentes motivos, pero siempre cada uno persiguiendo su objetivo. Unos buscando amistad, otros aprender o enseñar, los más ser leídos, los menos ser admirados. ¿Quién podría negar que en alguna ocasión no buscó un halago, una esperanza, un simple triunfo sobre el resto? ¿Y nunca hubo ninguna pluma que buscase ese pequeño empujón que desde siempre necesitó para poder llegar a la puerta de la Editora más cercana?
Sí, creo que somos un grupo de plumas, imaginando a destajo, escribiendo a vuela pluma, leyendo en diagonal y votando, en la mayoría de las ocasiones, borrachas de leer relatos que en muchos casos, ni tan siquiera hubiésemos abierto en una librería. Pero no importa, hemos conseguido formar un muy especial grupo de plumas; heterogéneo porque unas son de nácar, otras de oro, las menos; algunas simples tableros, las más allá se quedaron en bolígrafos o lápices para poder borrar las incongruencias que tan fácilmente se deslizan cuando escribimos a vuelapluma. Y amorfos, ¡cómo no!, la homogeneidad, aunque al principio es muy estética, termina por cansarnos y adormecer nuestros sentidos.
Todo parece perfecto pero, detrás de cada pluma hay una mano y esta, siempre está movida por el cerebro de un ser humano. ¡Aquí está el problema!, porque los seres humanos que con nuestras manos tomamos las plumas para, cada quince días, escribir uno o dos relatos en nuestro concurso, somos los que formamos ese NOSOTROS que tanta dificultad me produce.
Siempre tuve la obsesiva idea de que los escritores, noveles o afamados, son a sus escritos como los padres y madres son a sus hijos; en cada hijo los padres van dejando huellas de sus genes; en sus novelas, los escritores van dejando partes de su ser. ¡Pero solo parte! Y, cuando miramos un cuadro, una obra de arte, parte a parte, recibimos impactos emotivos que distorsionan absolutamente la realidad de la obra completa. Pero no podemos evitarlo, somos incapaces de no hacernos una “composición de lugar” de la personalidad del autor de las obras que leemos.
¡Qué gran verdad decís cuando hacéis referencia a que NOSOTROS somos la segunda mayor colección de relatos cortos del mundo! Y en ese NOSOTROS me encuentro perfectamente integrado. Pero, si a la gran colección de relatos le tenemos que añadir la personalidad, la constitución genética y biológica, las vivencias y experiencias, los defectos y las virtudes, las inclinaciones políticas y sexuales, en compendio, la heterogénea complejidad de las personas ocultas tras las plumas que escriben los relatos, entonces me encuentro solo, aislado, separado. Entonces, por más que busco, no encuentro ese NOSOTROS, ese grupo al que ¡¡¡Tanto me gustaría pertenecer!!!
No es la muerte la que desmiembra nuestros cuerpos, es la frialdad y soledad de la tumba la que nos pudre.
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